« V »

Une fournaise se dégage de mon corps, je vis. L'origine de ce feu sacré vient de sous le plexus, les tripes au ventre. D'un état larvaire, l'intérêt grandissant. Remords et regrets partent en battant des ailes pour laisser au bas du ventre la passion dévorante. Une fois au repos, reste le calme et le besoin du cycle renouvelé. Une dose, un son. Rien. La passion m'a quitté. Non, impossible, car sans elle je meurs. Elle s'est seulement renouvelée. Mais comme chaque cycle, elle doit s'éveiller, s'enflammer, me nourrir pour finalement, à l'âge de raison, battre de nouveau les ailes avec mes scribouillages noircis de tracas masturbatoires. Le phoenix n'est plus un oiseau. Il est papillon.

une version qui fait plier l'échine.

« Depuis 1763, nous n'avons plus d'histoire, sinon celle, par réfraction, que nos conquérants veulent bien nous laisser vivre, pour nous calmer. Cette tâche leur est d'autant plus facile que nous sécrétons nos propres bourreaux. » - Léon Dion, Politicologue et papa de Stéphane...