La petite fille aux allumettes

Déjà, avant de devenir reine de la fumette, elle enflammait les cœurs et les corps. Sur son passage, qu’un doux effluve de soufre entachait les âmes de ceux qui n’étaient pas fait en bois. Et doucement, à force de sulfureux regards et de frottement persistants, vint l’étincelante musique de quelques pièces en échange de sa chaleur. Destin tragique d’allumeuse pour qui la vie consume. Librement enchaîné, se laissant planer sous le poids du crack et des craquements de son mac, continuant à jouir de la pipette, le vent lui soufflait ses messages enfumés.
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Sous son manteau de fourrure enneigé et son boa à plumes, se cachait sa silhouette amaigrit, laissant comme ombre, au ras des murs, seulement une vulgaire et grotesque image d’elle-même. Ses pas vacillants, tel un pantin aux cordes usées et à la main vieillissante, elle essayait de faire son chemin traînant dans la neige noire ou elle s’affala, à bout de souffle. Sous l’absence de regard des passants, souvent d’anciens clients, ses yeux s’étouffèrent comme une braise refroidie. Elle pensa, avant de s’éteindre, à tous ces hommes à femmes qui lui avaient vanté, tout feux, tout flamme, sa délivrance.